Selva

"En cualquier selva del mundo,
en cualquier calle"
Silvio Rodríguez

Soy miel en un panal
de aguijones y zumbidos,
el documento vivo y perdido
en un archivo
con casilleros fabricados
para dividir el futuro.

Soy dulce burbuja
en un histórico mar de amargura
y miedo
entre manadas de pescados de mercado
y redes invisibles de embriagados marineros.

Soy luz entre las sombras inconscientes
que juegan con la incertidumbre radiactiva
y con el fruto del sudor
privado, propiedad del individuo,
y protegido por las fuerzas represivas
e ideológicas del pasado.

No solo soy: somos nosotros,
todos o casi...
la miel de una semilla arrastrada por la Historia
que está decidida a florecer y ser
selva.

R.B.

Uno, dos, tres

¿Qué haremos con el viento que ya ha pasado
y nunca se detuvo?

¿Qué haré con su sonido hiriente aun silbando en la caverna?

¿Guardaré en la memoria el brillo de tus ojos
en la última luz de nuestro ocaso?

¿O se hará sombra como tu cuerpo al soñarlo con el tacto?

¿Qué quedará del primer respiro previo a la tormenta?
¿y del segundo beso que me arrastró hasta tus mares?

Te costará creerlo, pero el oleaje se detuvo
y el cielo y el mar bordaron uniforme un manto de silencio.

Tres
dos
uno...

(Conté)

Adiós.


R.B.

Espejo viejo

Cada vez que te busqué
me encontré con ese espejo

Roto,
desvelando heridas

Manchado
con la humedad culposa de la compasión.

Viejo...
de tanto resignarse.


Cada vez que te busqué
me encontré con tus ojos

Majestuosos...

reflejando mi derrota.


R. B.

Nómos de la vida

Soñé con el Sol
soñé con la luna
soñé con el rostro de la muerte cálido y sereno

Tenía rostro femenino
tenía piel de tigre
amarilla y negra
o blanca y negra

Me cuesta recordar su cara
pero me acuerdo de sus suaves manos
Me cuesta definir sus detalles
pero recuerdo la sensación su mirada

Tenía grandes ojos
tenía grandes senos
como el sol y la luna
mezcla de fuego y de agua

No pienso en otra cosa desde entonces
pero no quiero traducir aquí el mensaje

Sí puedo desvelar que entré por una puerta
lleno de deseo
y que salí al mismo mundo
lleno de paz

Estaba desnudo
estaba cubierto de leche y semen
cálido como el sol
sereno como la luna

como el rostro femenino
como el rostro de la vida.

R.B.

Persianas bajas

La luz regresa intensa
cada mañana
-hasta el final de los días-,

aunque la oscuridad
se aferre al horizonte
si hoy tampoco abres los párpados.

La Luna es luz,
también de día.

El cielo es luz 
también de noche,

aunque las sombras
sigan separando a las estrellas,

mientras tus ojos
solo alcancen a ver
las grietas en la persiana.


R.B.

Lo que nos queda

¿Y qué nos queda?

La palabra.

¿Para qué sirve?

Para poco.

¿Y entonces?

¿Qué?

¿Para qué, entonces?

Para escribir, por ejemplo.

¿Para escribir el qué?

Que también nos queda la violencia.

R.B.

Tatuajes y batallas

Y sigues hablando de tatuajes,
me preguntas si llevo alguno
y yo respondo si las cicatrices cuentan.

Me muestras los tuyos,
me hablas de los que piensas hacerte,
pero yo callo mis heridas imborrables.

Mi piel es el poema que jamás quedará escrito...

Mi piel,
es un barco ebrio,
no el mapa de un tesoro perdido.
Vive y naufraga entre el deseo y el miedo
entre caricias y recuerdos sin purga.

La piel,
es el borde, un frió cuchillo
hacia el abismo que te amputa de la vida
en un fragmento de incoloro autoestima.

Mi piel es el destello rasgado por tu sombra...

Mi piel,
la tuya y la vida
solo chispean ese instante mágico,
forjando fuego y cuero,
dejando en carne viva la espera del reencuentro
o, casi siempre,
sellando la nostalgia.

- Y ahora, ya lo sabes.
No necesito contar en tatuajes mis batallas.

Mi piel es el poema que jamás quedará escrito.

R.B.